Джонатан Летем. Тот, Кто Гуляет По Спутникам Юпитера


   -----------------------------------------------------------------------
   Jonathan Lethem. Walking the Moons (1990). Пер. - Г.Корчагин.
   Авт.сб. "Амнезия Творца". М., "АСТ", 2000.
    & spellcheck by HarryFan, 15 November 2001
   -----------------------------------------------------------------------
   - Гляньте, - говорит мать Того, Кто Гуляет По Спутникам Юпитера, -  как
шустро топает.
   Она хихикает, будто удачно пошутила,  торопливо  огибает  журналиста  и
приближается к верстаку. На верстаке в полнейшем беспорядке -  инструменты
и всевозможный электронный утиль. Она перекидывает  длинный  и  запутанный
провод через капельницу сына  и  вставляет  конец  в  гнездо  виртуального
шлема. При этом Тот, Кто Гуляет вздрагивает, но  не  сбивается  с  мерного
шага   по   беговому   тренажеру.   Мать   тянет   шнур   к   современному
четырехдорожечному магнитофону, стоящему прямо  на  пыльном  полу  гаража,
поднимает и включает микрофон.
   - Доброе утро, начальник экспедиции, - говорит она.
   - Угу, -  лаконично  отвечает  Тот,  Кто;  под  массивным  шлемом  вяло
шевелится нижняя челюсть. Громовой раскат его голоса  в  крошечном  гараже
застает журналиста врасплох.
   - Эдди! Пора давать интервью.
   - Кому?
   - Мистеру Кэффи. Забыл, что ли? Журнал "Системы".
   - Угу, - повторяет Эдди - Тот, Кто. Дряблокожие, мертвенно-бледные ноги
в ортопедических сандалиях знай ступают по движущейся ленте тренажера.  Из
одежды на Эдди только спортивные трусы. Журналист видит,  как  содрогается
кожа на костлявой груди, - то бьется сердце космопроходца.
   Мать Того натянуто улыбается и вручает журналисту микрофон.
   - Мальчики, - говорит она, - я вас оставляю тет-а-тет. Если  что-нибудь
понадобится, спойте йодлем.
   Она вновь  огибает  журналиста,  перешагивает  через  провод  и  дверью
отсекает сумрак гаража от лучей солнца.
   Журналист поворачивается к человеку на тренажере:
   - Итак, Эдди...
   - Чего?
   - Итак, я Рон Кэффи. Все в порядке? Мы можем поговорить?
   - Мистер Кэффи, у меня ничего нет, кроме времени. - Тот, Кто облизывает
губы и крепче сжимает перед собой поручень.  Под  его  ногами  неторопливо
крутится лента. Он шагает в никуда.
   Прикрыв ладонью  микрофон,  журналист  откашливается  и  делает  вторую
попытку:
   - Итак, вы сейчас не здесь. Вы - на Ио. Прогуливаетесь...
   - И одновременно, мистер Кэффи, я  передаю  свои  ответы  из  долины  в
северо-западном квадранте спутника. Слышу вас отлично,  вовсе  ни  к  чему
повышать голос. Нам  с  вами  повезло  -  сегодня  устойчивая  связь,  так
сказать, прочный радиомост Земля - Ио.
   Журналист смотрит, как Тот, Кто увлажняет губы, а затем свешивает язык.
   - Прошу вас, мистер Кэффи, не стесняйтесь, задавайте вопросы.  Даже  по
меркам Ио здесь очень невзрачный ландшафт, и я  с  радостью  ловлю  каждое
ваше слово.
   - Объясните, - просит журналист, - что вы делаете.
   - Ага. Итак, я сам сконструировал аппаратуру. Взял телекадры, сделанные
искусственным спутником, "скормил" их симулятору, и вот вам  пожалуйста  -
равномерно разворачивающийся виртуально-пространственный ландшафт. -  Тот,
Кто поднимает руку и стучит по шлему. - Беговой тренажер дает  скорость  с
поправкой на гравитацию, и у меня почти те же  ощущения,  что  были  бы  у
астронавта...  если  б  мы  себе  позволили  такую  роскошь,  как  высадка
астронавтов на Ио. Ай! - Он чешет грудь - ожесточенно, до розового  пятна.
- На этом краю моста ждут вопросов. Хотите, я опишу, что вижу?
   - Опишите, что вы видите.
   - Пустыню, мистер Кэффи. Господи, до чего же мне  осточертела  пустыня!
Да будет вам  известно,  тут  больше  ничего  нет.  И  атмосферы  нет.  Мы
рассчитывали на атмосферу - были кое-какие надежды, но увы... Ни хрена тут
нет. Только пыль, куда ни глянь - ровный слой пыли. Это  из-за  отсутствия
воздуха. Я ее пинаю, а она не летит. Ветра-то нет. - Тот, Кто шкрябает  по
ленте тренажера сандалиями доктора Сколла  -  подбрасывает  несуществующую
пыль. - Вы, наверное, догадываетесь - я  сейчас  не  вижу  Юпитера.  Я  на
другой стороне Ио, один-одинешенек, кругом только пыль  и  звезды.  И  что
проку все это описывать?
   Тот, Кто снова чешет, на сей раз вокруг иглы  капельницы,  и  журналист
боится, что игла выскочит из вены.
   - Надоело? - спрашивает журналист.
   - Ага. Пожалуй, в следующий раз пойду гулять  по  травянистой  планете.
Что скажете? Или по Тихому океану. В смысле, по дну. Его уже закартировали
с помощью ультразвука. Загружу в симулятор. Недельки за две  управлюсь.  А
этим дерьмом я по горло сыт.  Сказать  по  правде,  уже  подумываю,  а  не
укоротить ли шаг? В смысле, не спуститься ли с  небес  на  грешную  землю,
может, она все-таки стоит того? Понимаете, что я имею в виду? Может,  даже
идея насчет океана не так уж и хороша? Может, моим поклонникам не  удается
как следует отождествить свои чувства с  моими,  когда  я  брожу  по  иным
мирам, может, вся эта лабуда с Ио маленько их отталкивает? Кто знает. Я не
чувствую контакта, мистер Кэффи. Или стоит пройти  через  Кукурузный  Пояс
или Солнечный Край? [имеется в виду крайний  юг  США]  Что-нибудь  в  этом
роде... Мимо изредка проносятся машины, водители  и  пассажиры  машут  мне
руками, жены фермеров собирают для меня корзинки  с  харчами,  потому  что
знают: скоро я пройду по их земле... Я могу все это ввести в симулятор.  Я
могу сделать так, что каждый  чертов  мэр  вынесет  мне  ключи  от  своего
чертова города. От Пайнола до Акрона.
   - По-моему, Эдди, это неплохая мысль.
   - По-моему, Эдди, это неплохая мысль,  -  передразнивает  Тот,  Кто.  -
Возможно, даже слишком. Может,  для  начала  прогуляться  через  улицу  до
аптеки, купить жевательной резинки? Мистер  журналист,  у  вас  в  кармане
жвачки не завалялось? Я рот открою, а вы положите, только и всего.  Я  вам
доверяю. И матери не скажем, ладно? Если услышите,  что  она  идет,  дайте
знать, я проглочу. Неприятностей не будет, обещаю.
   - Нет у меня жвачки, - говорит журналист.
   - Нет, так нет.
   Тот, Кто невозмутимо шествует.  Но  теперь  что-то  не  так.  Доносится
шипение  струи,  и  журналист  уверен,  что  из  руки  Того,  Кто  убегает
питательный раствор. Но тут он улавливает запах мочи, видит, как темнеют и
прилипают к внутренней стороне мертвенно-бледного бедра  спортивные  трусы
Того, Кто.
   - В чем дело, Кэффи? Больше нет вопросов?
   - Вы обмочились, - говорит журналист.
   - А, черт! Ну, коли так, лучше позвать матушку. Окажите услугу, ага?
   Но Мать Того уже учуяла непорядок. С сигаретой в  зубах  она  входит  в
гараж и щурится, высматривая в полутьме сына. Обнаружив мокрое пятно,  она
сдвигает брови, закрывает глаза и делает глубокую затяжку.
   - Вы, наверное, думаете, что статьи из этого не  получится,  -  говорит
Тот, Кто. - Во всяком случае, какой бы вам хотелось.
   - Ну, я бы так  не  сказал,  -  спешит  возразить  журналист,  которому
кажется (кажется ли?), что в голосе Того, Кто появился сарказм.  -  Думаю,
мы сумеем что-нибудь сделать.
   - Сумейте что-нибудь сделать, - передразнивает Тот, Кто. Мать уже сняла
с него трусы и трет мокрую ногу бумажным полотенцем. Тот, Кто  растягивает
губы в мрачной улыбке и шагает вперед. На самом деле его здесь нет. Он  на
Ио, где до него не ступала нога человека. Он  надеется  попасть  в  "книгу
рекордов Гиннесса".
   Журналист кладет  микрофон  в  пыль  и  собирает  свои  вещи  в  сумку.
Возвращаясь к улице по заросшей травой подъездной  дорожке,  он  слышит  в
гараже кашель. Тому, Кто Гуляет По Спутникам Юпитера, сигаретный дым не по
нраву.